HABÍA UNA VEZ / FORMAS QUE ME IMPORTAN

HABÍA UNA VEZ


Había una vez gente
que explotó
                    y otros que no tanto

había una vez
una vez
              que me dije 
No
para luego
                  acabar en otro cuerpo
                  entre carne y piel

había
—eso—
             una vez
que una vez
                     una vez
y no más
                confió en lo que yo
                podía darle
y tras aquella decepción
no hubo otra

                       porque el Tiempo
                       es ASÍ:

joderte y darse a la fuga.


_____________________




FORMAS QUE ME IMPORTAN


Repasando  
Resiguiendo con el dedo al aire
las formas que me importan

acabo chupándome el dedo
lo meto dentro y aprieto y acabo
comiéndome el dedo:

                                       lo crujo con los dientes que me quedan
                                       lo mastico
                                                          y lo trago.

Dejo que mi dedo
pase por lo que tenga que pasar

finalmente
                   S-A-L-E

y es solo para que pueda observarlo

porque el Control de la Situación
    lo es TODO
                        cuando hablamos de
                        las formas
                                           que me importan.

SUB-POPEYE // TRES POEMAS

SUB-POPEYE. Fotografía. Oct 2015.

*****

UN VELADO LAMENTO, EN GENERAL


La mayor parte de mi vida adulta
ha sido
             una alucinación
                                         de mala calidad.

No es
que no
           haya sido feliz.

Es que
las drogas
                 podrían haber sido
                                            mejores
ya puestos
                  también yo

a-ven-tu-re-ro
imbécil tristemente
fallecido tras despeñarse cuando
escalaba
              una montaña
              de su propia mierda.
                

 *****

LEGADO

 

 Todo el mundo debería tener uno.

Lo mejor, lo menos
                                   roto
—hablamos
       de valores consensuales—

en ello buena parte
del Absoluto aprovechable
que uno se adjudica
en el menos malo de los días
—todo el mundo debería tener uno—
con el que abrirse a
la eternidad
                      de los otros.

Y sí, un papel
                      o varios
                                    al completo
allí
redactado
                con todos
                                 los puntos
por alguien que
no
    eres
           tú

y pudiera ser
                        ni conocieras:

sabes
         que así ha de ser.
 
Sabes
          que a ti
                      nunca,
                                 nunca te creerán.

                   

 *****

FELIX CULPA

 

Hoy me moriré
    mejor que ayer

      —perdón por el desastre—

todo con un par de trucos
ni nuevos ni muy usados
delante de
  
               [eh, estoy aquí para todos
       VOSOTROS]
 
más allá de todo pronóstico
        meteorológico
y la espiral de Destrucción Histórica
con la que cenamos
                                   noche tras otra

porque hoy
                 cuando muera
                     mejor que ayer
ni siquiera estaré
                               preparado,
fresco siempre
                           como una lechuga

DOS IMPRESIONES A PROPÓSITO DEL SILENCIO

HOY MISMO CON TODOS

Sobre la mesa la honra porque todos quieren, cómo no
           saber
y no es que el silencio venga a ser lo que debieran recordar en un futuro
porque entre ellos
                             las manos
                                              los dedos de más
                                                                          rotos suben
                                                                                             como la espuma
                                                                          de boca en boca
                                             un aparatoso entramado rábico
                             oscilado entre besos larvales y ataques dentro de lo asumido
incluidos los niños de todos
aún más rotos
de postre
               en llamas
               como si lo esencial de todo lo universalmente dañino pudiera cumplir
años
        entre los decimosegundos y vigésimoprimeros dedos
rotos
        todos
como la primera hora de hoy mismo
                                                         que sin saberse ha muerto
como una rata entre dos paredes y sin dientes

preciosos, por qué no
                                   así tan quietos
sobre la mesa
                       la honra
                                    mientras habrá quien piense
en los huesos alargados del primogénito del primogénito
                                                                                          que traen
                 el futuro
en un puño
                  en la boca
                                   los dedos de más
                                                                peces en la lengua
como gusanos a dentelladas
                                             y, veis:
                                                        para nada
                                                        era el silencio lo más grave.
         

_____________________________________


METROPOLITANO

Resulta evidente: la mujer está muerta.
Se sienta [a mi lado] como si se hubiera muerto hace poco.
No me mira
                   pero si lo hiciera
                                             como muerta

a su lado un imbécil sostiene a su hijo
                    —una especie de muñeco violeta que canta

marcan esa [repugnante] diferencia que me irrita hasta perder
    la vista

[yo] sí miro
                 a la mujer
                                                                            
refugiándome en sus moscas, las venas
                                                                ya del todo sólidas y
en lo mucho que le agradezco que
falleciera no hace mucho
—no aquí, no ahora, no dentro de un momento–
y en lo que es para mí su silencio,
                                                      tan ejemplar.





                                     
                                                 
                                                      

LA GLORIA DE TODO FUTURO +1

En la imagen, el abandono de una obra bastante mala y jodida a la que decidí darle un final digno dentro de sus posibilidades: a su suerte, sobre meados de perro, al lado de unos contenedores de basura común. Siempre unida, sobre todo en orden.

 __________________________

LA GLORIA DE TODO FUTURO

En un mundo verdaderamente justo
todo ser humano debería poseer
un sótano con humedades
                 bajo llave

y más tiempo libre
menos horas de luz

saber venirse abajo
                              con menos aspavientos

porque
si lo que estáis buscando es una verdad,
yo puedo:
               tengo algo y zócalos huecos

(                                                               )
   puedes matizar aquí todo pormenor que consideres oportuno

ergo si de buena voluntad
—con sus hermosas humedades
a tus pies
               bajo el exquisito tormento de la total pleitesía—
hallarás en mí el primer huevo de tus insectos 
bendecido con la infinita frescura del porvenir

y un hombro en el que apoyar
                                               la cabeza
                                                              reseca
de tu primer círculo cerrado.

"El horror
                —me dijo alguien una vez—

                es como los flanes:

                                              —siempre hay sitio para
uno más".


___________________________


ESTATUS

Entre las buenas noticias
                                        mírame
                                      
todo peor que nunca y la supuesta promesa
de acabar lo que empecé
                                     
—lagunas en la memoria, en la ropa, entran
justo           cuando
                              se coge aire—

hay un gran trabajo aún por hacer

símbolos, pequeñas
amenazas que habrán
de servir
             como distracción

—nunca olvidar la noción de espectáculo—

tanta tierra por quemar
y esa sonrisa tuya, tan infinitamente fuera
         de contexto
con la que espero acabar arropando la carne
recién descompuesta
de ése tantas veces prometido
                                                     grand finale
sin el cual el sentido tan solo
podrá ser
                    mírame bien
                                              o incluso peor.

2 MANERAS / VERSADAS EN NADA (ENE-FEB15)

ESA IRRECONCILIABLE ENEMISTAD CON TODO LO RELATIVO


Grados—
               después—
                                correcto, por supuesto—:
bastardos
de misma madre
                          como licuados indigentes en ultravigilia y aún
                         más desconsiderados
se nos ciñen
porque es tanto el cansancio, tan
                                                     intensivo

y nosotros con tan pocas medallas en la pechera.

Sin embargo, saberlo no
es
   inconveniente
lo que hace aún peor
                                 vivir bajo las uñas
                                 de una mano perdida en el agua
para la que nunca
                           habrá
                                    reposo.

Morir, tampoco (honestamente: para qué)

fesssdawa niiir gresssadade
          nussa e forrmeg yuiswa y qué más dará
si todo es de la misma sangre antigua
como un virus pasando
de dientes a dientes
                                escribiéndose sobre la primera
                                piel muerta
                                                  de la palabra.
         
                                          
_____________________________



 MISERICORDIA


El perro intenta cruzar la calle.
Que lo consiga
                        o no
                               es humo entre los dedos.

Lo que intento explicarte:

       me resulta sumamente complicado
       —por no decir imposible—
       establecer diferencia alguna entre
                                                             el perro
                                                             la calle
                                                             el humo
                                                             los dedos

y bien
         (solo necesitaría) un poco de com-pren-sión
tan primorosamente como fuera posible despegar
mis despojos del
                           asfalto
                                     sobre el que has sellado tus ojos
                                     —hasta el último nervio, según veo—
y volver a casa
                        reptando
                                      contigo

olvidar
la forma es
                  llenar frascos enteros con lo irreparable es
                  mi causa
                                y callarme tú sabes cómo
                           
y bien
         no hay nada por lo que pueda alzarme de corazón.

         Todo lo gozoso es ya
                                       rumor infundado.

        (Inventar nuevas estructuras óseas)
   
                  cuando me creo en el Gran Silencio
                  en donde todos somos igual de sabios 
                  y cumplir así con esta jornada
                  como quien se orina encima
                  en busca del calor amniótico
                                                               de lo Absoluto.
                              



                               

QUÉ, DURANTE OCHO O NUEVE PARADAS DE METRO (parámetros variables según el día y la hora). 3 POEMAS.

"Barba es alegría". Tinta y ceras sobre papel. 32,5x46 cm.

_______________

HISTORIA

Nos conocimos
y luego
           pasaron algunos años
                        algunos murieron
                                                    y al final se nos pasó
el dolor
y los años
                como hijos que casi no fueron
porque por si
                     fuera poco ni siquiera
                                       nos dimos cuenta

traicionados lo justo
y tampoco nosotros
nos libramos
                    —dicen—
                                     de la primera piedra.

A parte de eso
poco más
si acaso vimos
                        cómo funcionan por dentro
                        los cambios, todos
nos quedamos
                       pequeños
cuando creíamos que
los pequeños
                     eran otros

mucho después
—según entendimos nuestro tiempo—
ya no
         no pudo ser lo mismo sobre
                                             el termitero
                                             que fuimos

(todo lo dicho, la energía
que aún nos mantuvo despiertos
algunos minutos
                          tras empezar a digerir la cena):

una mala hierba
                          que no supo
                                              ni pasar desapercibida.

______________________

RECORRIDO

(Es)
      un paseo
                   
inundar
la única salida que
                             de los elegidos tiembla
                             y sube
                                       y baja

                             sin moverse del sitio.

______________________

TRES PERROS O MÁS

Me
    he muerto
                    de mentira

aún así sé que

tres perros o más
serán
         (no)
              están siendo
                                  mi tumba

de verdad y acabarán
por cagarme
con toda la paz
en
    sus tres o más
                          corazones,
donde
                            no saben
(aún                                   qué es) mentir.