miércoles, 28 de octubre de 2015

MÚSICAS DE HACER EL AMOR




Para ponerse MUY sensible, peña: MÚSICAS DE HACER EL AMOR.


El amor, peña.

Peña.

Peeeeeeeeeeeeeña. Peñitaaaaaaaaaaa. Ah. 
Eh.





Eh.



Eeeeeh.


Eso. Que todo bien.

DESDE LUEGO, puede decirse que estoy pasando una fase.


Such a Poem






martes, 27 de octubre de 2015

Das Wachsfigurenkabinett (Paul Leni, 1924)





Das Wachsfigurenkabinett (Paul Leni, 1924)

Primera parte: El Califa de Cera.
 


Año equis.

He un Califa.
Detesta la monotonía más que
     ninguna otra cosa

una esposa cada primavera, etc.
 

Pero he Zarah,
                          esposa del panadero:
su hogar es de barro (idéntico al que tienen
       las colonias de termitas)
donde el panadero se empeña en su principal
labor
         ser
              precioso pobre hombre
y su mujer
       víctima de aquellos tiempos
sin más remedio
                              una superzorra
EXQUISITA, 

EXQUISITA.

Más acá de la inmensa barriga del Califa
y sus partidas de ajedrez con el Visir
el panadero amasa
moreno el pan y los caracolillos de
su pelo
             en su casa para termitas;
 

cada vez que el Califa pierde
     una partida de ajedrez
la mujer se pinta los labios con jugo de moras
mirando al panadero a través del vidrio
     oxidado
el panadero
                     le soba los pechos en señal de auxilio

su mujer se revuelve en su único vestido decente
recordándole al panadero que el Califa
podría darle aún y con aquel barrigón

una buena lección de galantería.

Porque toda paciencia tiene un límite:
¿Dónde está la cabeza de ese perro panadero?
         —La habré extraviado,

dice el Visir
                     obnubilado entre tanto negroide desnudo
sudando él también dice

     Más bella que las rosas de Shiraz
detalle que tampoco ignora el Califa
—ahí el problema—
    cuando el Visir pasa revista a sus
         responsabilidades de Visir
    en un mundo sin palabras
                               ni ley lógica ni
                               policromatismo alguno.

De vuelta al termitero
los ojos admirados del gran Califa habían
prendido
               un fuego candente
donde la pobre aunque hermosa y zorra mujer de
       un panadero con pelo de cupletera
entiende
             pocas cosas hay mejores
             que una violación consentida

si así el carmín sustituye al jugo de moras,

de construcciones himenópteras
                                                           a mosaicos y seda.

El Califa pone esa cara suya y ella conoce
que la ama plenamente
       ese Califa de perlada papada y aorta platino
ese es
          justo el Infierno del panadero
          (gigantesco horno de hierro colado y humo,
                mucho humo)
cayendo en visiones de revancha y magnicidio
por culpa de una mujerzuela qué-tiempos-aquellos
empuñando una cimitarra sobre la cama
          aún húmeda
de su ultraje y qué fácil
                                         ha sido reptar hasta allí

articula con proceder de artesano

obviando
                 que el Poder todo lo puede y la Cera
                      a diferencia del barro
                 siempre ha sido un artículo para nobles.

Assad, pobre hombre-panadero
no vivirá lo suficiente como para resarcirse
en las respiraciones entrecortadas de su mujer
bajo las penurias del más obeso de los Califas.

FIN.

Cierto es que sobre
todo esto
               hay otra historia
                      que cuentan
                                           pero no es verdad.








viernes, 23 de octubre de 2015

MALE SPEECH (otro nuevo single)




Grandiosa semana para todos los aficionados a la buena música: el ARTISTA nos vuelve a deleitar con su magia. Porque el ARTE es así: proverbial rollito de ahora-te-pongo-ahora-te-quito.

Coincidendo con la XI Edición del Festival "EN BARCELONA HAY MOGOLLÓN DE ARTISTAS Y TODOS LO HACEN DE LA HOSTIA Y SON MUY ARTISTAS Y DEBERÍAMOS TODOS DAR GRACIAS A QUE ESTOS ARTISTAS HAYAN TENIDO A BIEN COMPARTIR SU GRANDEZA CON NOSOTROS, EL VULGUITO", el bueno de Riot sigue en su línea freshca para traernos en bandeja un polémico single con dos nuevos temas titulado "MALE SPEECH" (que, traducido del inglés, significa "Tengo un amigo marica y, para que lo sepas, es baaaaaaaaaaastante buena persona. Bueno, en realidad es un conocido, es más amigo de mi novia que mío. Pero todo bien. De verdad. Tú sabes que yo sé controlar este tipo de movidas.").

El por qué de la polemica, podemos encontrarlo en las propias palabras de Riot. He aquí un extracto de su última entrevista, publicada en el corcho que tiene en la pared de su estudio. Él mismo se hizo las preguntas, se las contestó, lo escribió todo en una libreta y, tras arrancar las páginas con mucho cuidado de no joder con el tirón la espiral de alambre, esto es lo que nos dice:

"Cuando (...) habla una mujer en público, no sé. Es como (...) pan carbonizado. Estoy más (...) seguro con (...) anoche se fueron tarde (...) un señor negrote y enorme dentro de una caja de cartón (...) porque, para no acordarme de nada, nadie me ha gritado hoy. Soy un (...) hombre (...) con suerte".

Antes de despedirnos, solo recordad que el próximo jueves todos tenemos una cita en las vías del metro de la Línea 5, entre las estaciones de Verdaguer y Diagonal. Para quien no lo sepa y quiera apuntarse, será a las 20h (se ruega puntualidad) justo en mitad del túnel entre ambas estaciones. Como únicos requisitos: es necesario vestir de negro, llevar pasamontañas (negro a poder ser, marrón oscuro también vale) y, sobre todo, estar muy quietos y guardar total silencio. Cuando estemos todos, nos agacharemos entre los railes y esperaremos a que ocurra el milagro.
     Por exigencias de la organización, están prohibidos llevar móviles, linternas y cualquier prenda reflectante.




jueves, 22 de octubre de 2015

FANTASMAGORÍAS SATÉN: NUEVO RIOT-SINGLE CON DOS TEMAS NUEVOS-NUEVOS





Aprovechando que ya está aquí la primavera, Riot Über Alles quiere celebrar toda esa EXPLOSIÓN DE VIDA con un nuevo single titulado "FANTASMAGORÍAS SATÉN". Dos nuevos temas del polifacético artista que, por cierto, está de enhorabuena por partida doble: hace pocos días que se dio a conocer su compromiso sentimental "en firme" con un sótano lleno de humedades llamado Joaquín, al que presentó en rueda de prensa mal y acertarás. Según cuenta el propio Riot, Joaquín "está infestado de cucas y, nada más entrar en él, te pica todo". La joven pareja tiene previsto secuestrar a varios niños de provincias periféricas y pasar junto a ellos su luna de miel. El destino escogido es un descampado de la Zona Franca del que Joaquín, en los años que albergó en su seno a un enjambre de yonquis rumanos que vivían de pequeños hurtos y robos con violencia, guarda un recuerdo muy especial del que fue uno de sus primeros asentamientos. Por su parte, Riot ha declarado a los medios que "según mis previsiones, lo más seguro es que tanto yo como los niños secuestrados estemos muertos en menos de un mes, seguramente a causa de una sobredosis de droga o, por qué no, envenenados por el moho negro que Joaquín acumula a espuertas en sus partes bajas".

Volviendo a lo que nos ocupa, qué decir que no hayamos dicho ya: DISFRUTAD A TOPE con esta nueva explosión de ritmo sabrosón que, SIN DUDA ALGUNA, dejará indeleble mella en vuestros hipotálamos africanos.




DIABEL





DIABEL (ANDRZEJ ZULAWSKI, 1972)
 


Los criados han huido.
No han sido los primeros.

Tenga usted prisa, las monjas
    le mostrarán el camino:

el convento se ha convertido en
un atolladero
                        retorcido sobre sí mismo

humo beige de hueso brasas vapor de plasma
a través del que los hombres persiguen
balas
        sobre una alfombra de carne y trapos

el convento ya no huele a viejo huele
    a desastre y el hombre azota las nalgas
de la yegua
                    sobre la que Ella pierde
por primera vez
                             la devoción a sus hábitos.


No diga nada o invitará al Mal:
aceptamos a todo el mundo.

En el bosque parece que siempre ha sido
invierno de noche
y Hertz
          —propietario de los teatros reales—
dice que no siempre ha vagado por entre

todos y cada uno de sus muchos puntos ciegos.
Que hubo otros Tiempos. Otro bosque.
¿No me crees?
                         Echa una ojeada
a sus recurrentes alucinaciones que ahora
también son las del hombre
    y las de Ella
                         lo han sido de cualquier fugitivo
educado para ser patriota
solo que más joven y sin caer en el libertinaje.

No obstante ni Hertz ni el bosque ni
las blandengues luminarias que motean estas tierras impías
hacen olvidar al hombre que son aquellos unos tiempos
destinados a otros hombres
      distintos a él
                                 atados por las muñecas arrastrados
como fardos a la cola de los caballos al galope
bajo las entrepiernas de eternos enemigos
        —portan rostro de cualquiera, pero son ellos
           de nuevo, los que siempre fueron—.

Debe comprender que la vida no se ha detenido:
      encontró una cruz de troncos y allí juró
      salvar Polonia, hacer
      todo lo que estuviera en su mano: matar
      al rey secuestrar a los embajadores
      escribir una nueva
                                        y justa constitución


sobre la nieve
reza
        sus asuntos y evita a toda costa
fornicar en los graneros

engañar a sus perseguidores
para finalmente
       encontrarse con los suyos al otro lado
       de la colina.

Todo bien dentro de lo que cabe y no es
hasta que se cruza en su camino
    el pequeño Theodor
    —lo que a primera instancia parecía un niño
de alta cuna resultó ser
                                          un enano chillón de alta cuna,   
peluca empolvada y polainas a ultranza y toda
        la evasión del mundo corriéndole en las venas—:

nadie sabe a ciencia cierta cómo y por qué acabó
el hombre bailando sobre
        la nieve como un jabalí entrampado
si la sangre del pequeño Theodor en sus manos 

        fue tan crucial como cuentan los rumores
ni si fue Ella la que erigió su lenguaje 
de solo un solo loco
        palabra por palabra
que aún hoy se le van cayendo de la boca
junto a la baba
                          sobre la escarcha
                          invierno y noche siempre
—Polonia nunca fue salvada, eso lo sabemos—
                         como si no hubiese nada mejor que hacer.
        
Como si los Tiempos no fueran a cambiar jamás.







sábado, 17 de octubre de 2015

Amanti d'Oltretomba




Amanti d'Oltretomba (Mario Caiano, 1965)


No.
No no no
no no no no no:
ya tuviste tu venganza, Stephen.
Pero según tu versión de los hechos
la venganza de verdad llegará
solo tras habernos precipitado más allá de
los umbrales
del dolor
               del dolor
del dolor que en sus umbrales respectivos
                                                                            etc.

Y aquí estamos
     otra vez
rogándote por un sorbo de agua sucia
que —bien sabemos—
        nunca llegará a la piedra de nuestras bocas

así que te lo repito una vez más, Stephen:
matándome
                      NO acabarás conmigo.
Si pudieras
ver
    todo el odio
                         que te tengo
                                               Stephen
Arrowsmith puedes asesinar
mi cuerpo
                pero ah. Toma nota:
NUNCA
               te daré
                            paz.


Muriel y su amante paleto
han muerto pues.

El doctor Joyce piensa para sus adentros que
Jenny es
               hermosa y está razonablemente loca y se insinúa
practicable pero él es todo un
                                                     profesional
que vive única y exclusivamente para
darse
como un manantial
                 desbordado a causa de sus muchos juramentos
y Jenny, hermanastra gemela de Muriel
     qué decir:
                       así le van las cosas, Mrs. Arrowsmith
con alucinógenos a hurtadillas prendidos de su champán
                                                    

lo que nos lleva a Solange
ama de llaves anciana
con cuerpo de fulana milanesa recién salida del horno
nombrado cuello uterino más musculoso de la Villa
y mucho más vil
                             en brazos de Stephen
una vez barridos sus pellejos bajo la alfombra
mediante los milagros irrebatibles del pulp.

Hace frío.
Esta sangre maldita
volviéndose veneno en mis venas
       es mercurio
Stephen
               quiero seguir joven de nuevo

beberme a Jenny
justo cuando el doctor Joyce
esté demasiado ocupado
      rebuscando verdades entre sótanos y entremuros
porque,
             Stephen
            —¿Sí, mi amor?
Mátala de una vez.

 

De habitación en habitación
todo es aceitar los bajos del giallo como si

una mula a punto
                                de parir
incluyendo trampas del ayer y lápidas de corcho y mayordomos
          fallecidos en extrañas circunstancias
y un par de incendios de bolsillo
y varias conversaciones subidas de tono
          Stephen chuleando a Jenny la legítima heredera
la cual ronda subliminalmente al doctor Joyce
el cual se siente atenazado por la larga sombra de Solange
justo cuando ésta
empieza a dar por sentada la presencia espectral de Muriel
    siempre acompañada de su amante,
                                                                    aún si cabe
                                                                    más silvestre de ultratumba.

Dicho esto,
                    que quede el resto claro.
Los bajorrelieves, a pesar de ser alquilados
pesan lo que se les pide aún
de antemano asumida su falsedad a ojos vista
y los corazones de los difuntos errantes
en (por supuesto) formaldehído
hacen lo imposible:
                                  a día de hoy (__/__/20__)
                                  gestionar intriga alguna
                                  con tal porte
                                                        cuando glorioso
                                                 el cuarto de hora final
                                                        y la naftalina
                                                 nos rescatan sin éxito de mañana lunes
                                                 donde de verdad sí
                                                                                   todos mueren.
                        








...ET MOURIR DE PLAISIR





Et Mourir de Plaisir (Roger Vadim, 1960)

 

Solo cambiaré los nombres de los involucrados.
Algunos aún viven.
Podrías encontrártelos mañana
o tal vez
               hoy mismo.


A Carmilla no le gusta bailar.
Esta noche, solo ha venido a darme un beso.

No puede ni levantarse  

      completamente borracha

(vestido yo de forma ridícula,
se me tuerce el gollete bajo su peso)

—Nunca la vi reír así, Carmilla. Nunca sé
         qué pensar


Necesitamos atrapar una raposa
para la señorita.
Que esté viva.
                        Preparar
                                        la trampa
¿Ella cree
                 que es fácil?
¿Qué te pasa, Moby Dick?
La señorita te enseñará.


Y pasó a través de mí.
Los fantasmas son
así
     —te atraviesan como el viento
                                            en los árboles
pero
no hablemos del cementerio,
el ejército lo bombardeará
mañana
¿tu pez espada es ASÍ de grande?

Al menos, la casa es cálida.
De hecho, es negra. Pero eso
                                                    no importa
porque comienza una batalla
es un pez espada ENORME.

Me impresionabas con tus motos y tus
rifles de caza:
tenía puesta solo una blusa,

estaba avergonzado.

Lisa era su criada
y hubo que identificarla:
todos concordaron en que solo pudo ser
       accidente.
Cayó desde treinta metros y su rosario
se le trabó
                 en el cuello.
Así comienza una leyenda,
para los aldeanos
                                la marca de un vampiro.

La campiña parece antigua, pero no lo es:
ayer mismo
                     riñones de frescos cimientos
lidiaban con todo su trabajo


 —Carmilla:
                      esta es nuestra última noche y cómo crujen 

                       las sábanas
                             lavadas con almidón de hoteles


 la casa luce
                    desolada cuando llueve

quizás ella se enteró demasiado pronto
no podemos vivir siempre como niños soñando
por eso huyó
                       a través de la neurosis

tan bella y vencida e inflexible
como una trampa para raposas

y los ojos como codos
las tetas
              empotradas sobre alambres de espino
cuando el cementerio
                                       parece una verbena

encuentro yo así su cuerpo en mi memoria
       un capricho caro
       que me hincha los labios 

sometido al prudencial sopor del culpable
atravesado
                   como el viento
                                             en los árboles.




jueves, 15 de octubre de 2015

Jørgen Teller + Riot Über Alles + Oriol Luna presentan COSMOS




Dentro del perímetro del 17è Trimestre de Poesia Heliogàbal, organizado por lxs amigxs de Usted Es Un Colectivo, este próximo domingo 18 de octubre a las 12:30h (pongamos las 13h) presentamos una actuación poético-musical a seis manos. En palabras de los organizadores, la cosa sería tal que así:

El poeta Riot Über Alles y los músicos Jorgen Teller y Oriol Luna se cruzan en este encuentro en el vacío. Improvisación en caída libre entre la palabra y el sonido. Jorgen Teller es un músico danés con más de treinta años de experiencia que ha retorcido el sonido de su guitarra para combinarla en performances, danza, videoarte y bandas sonoras de películas. Riot es un poeta y artista gráfico vinculado al colectivo Eat Meat, con cinco libros de poemas publicados hasta ahora. De hecho su último libro-poema, "Las Normas del Vertedero" (Esto No es Berlin, 2014), palabra en chorro que navega por aguas transgresoras le servirá de trampolín para el show. Oriol Luna, batería de los Mil Pesetas y la Bel Canto Orchestra de Pascal Comelade, es también un multinstrumentista genialoide capaz de hacer sonar una zanahoria. Encuentro excitante entre tres estrellas errantes en un cosmos amenazador...

 Pues eso, creo que está todo dicho. 
Ah, el precio es de 3 leuros.








martes, 13 de octubre de 2015

Mradi: Kwa pamoja kwa SI (4ª Entrega)


DESCONOCIDO EN CIERNES

VIÉNDOLAS VENIR


*****

Ambas piezas, collage sobre papel 50x70 cm. Oct 2015.

Más info de Mradi: Kwa pamoja kwa SI > AQUÍ.


 

viernes, 9 de octubre de 2015

Mradi: Kwa pamoja kwa SI (3ª Entrega)


SILLY OGRE


STEPMOM

Ambas piezas: collage sobre papel, 50x70 cm. Oct 2015.


***********

Más info de Mradi: Kwa pamoja kwa SI > AQUÍ.



miércoles, 7 de octubre de 2015

SUB-POPEYE // TRES POEMAS


SUB-POPEYE. Fotografía. Oct 2015.
*****


UN VELADO LAMENTO, EN GENERAL


La mayor parte de mi vida adulta
ha sido
             una alucinación
                                         de mala calidad.

No es
que no
           haya sido feliz.

Es que
las drogas
                 podrían haber sido
                                            mejores
ya puestos
                  también yo

a-ven-tu-re-ro
imbécil tristemente
fallecido tras despeñarse cuando
escalaba
              una montaña
              de su propia mierda.
                



 *****


LEGADO

 
 Todo el mundo debería tener uno.

Lo mejor, lo menos
                                   roto
—hablamos
       de valores consensuales—

en ello buena parte
del Absoluto aprovechable
que uno se adjudica
en el menos malo de los días
—todo el mundo debería tener uno—
con el que abrirse a
la eternidad
                      de los otros.

Y sí, un papel
                      o varios
                                    al completo
allí
redactado
                con todos
                                 los puntos
por alguien que
no
    eres
           tú

y pudiera ser
                        ni conocieras:

sabes
         que así ha de ser.
 

Sabes
          que a ti
                      nunca,
                                 nunca te creerán.
                   

 *****



FELIX CULPA

 
Hoy me moriré
    mejor que ayer

      —perdón por el desastre—

todo con un par de trucos
ni nuevos ni muy usados
delante de
  
               [eh, estoy aquí para todos
       VOSOTROS]

 

más allá de todo pronóstico
        meteorológico
y la espiral de Destrucción Histórica
con la que cenamos
                                   noche tras otra

porque hoy
                 cuando muera
                     mejor que ayer
ni siquiera estaré
                               preparado,
fresco siempre
                           como una lechuga







martes, 6 de octubre de 2015

ILUSTRACIÓN PARA EL POEMA DE NOAH CICERO "GEORGE JONES" en la revista digital KOKORO




George Jones (de Noah Cicero)

Fui a la biblioteca que hay en West Charleston,
junto al centro de formación profesional.
Me fijé en el centro, y
pensé en apuntarme a clases de Excel
y Quickbooks.

Entré en la biblioteca y devolví
los mayores éxitos de Pearl Jam. Estoy
bajo tratamiento de estabilizadores del ánimo, y me tomé
un ansiolítico. Últimamente
he estado llorando, teniendo ataques de ansiedad.

Voy puesto en la Biblioteca de West Charleston.
Nadie en la biblioteca sabe lo solo
que estoy. Doy gracias por ello.

(Extracto de la primera de las tres partes del poema, 
traducción de Sergio Espinosa)


Para ver la entrada de la revista al completo, click > AQUÍ.



domingo, 4 de octubre de 2015

17È TRIMESTRE DE POESIA Heliogàbal




A partir de hoy, con el gran Guim Valls abriendo la veda.

En breve, más datos sobre el bolo del 18/10. 



jueves, 1 de octubre de 2015

MARCHAS NUPCIALES PARA DELATORES: Las melodías más exclusivas para tu día supermágico.



NUEVO SINGLE! Y es que noooo, no pueeeedo paraaaar de cre-aaaaaaaar....

Ríndete a la magia del amor verdadero AQUÍ.


*****

Y HOY, CON BONUSTRACK!!!


Verdades como puños AQUÍ.